Jorge Debravo

Digo

2009-06-20T18:30:00.000-07:00

El hombre no ha nacido

para tener las manos

amarradas al poste de los rezos.

Dios no quiere rodillas humilladas

en los templos,

sino piernas de fuego galopando,

manos acariciando las entrañas del hierro,

mentes pariendo brasas,

labios haciendo besos.

Digo que yo trabajo,

vivo, pienso,

y que esto que yo hago es un buen rezo,

que a Dios le gusta mucho

y respondo por ello.

Y digo que el amor

es el mejor sacramento,

que os amo, que amo

y que no tengo sitio en el infierno.

Foto de State Library of New South Wales collection

Nocturno intimo

2009-06-06T21:14:00.000-07:00

Te amo simplemente, sin fatigas
sin grandes miedos, por lo que tú eres.
No por los sueños que fabrico a solas,
sino por lo que das y tienes.

Porque soy en la tierra un tronco solo
que esta pidiendo nidos de pájaros.
Porqué tu me entusiasmas, me remozas
con tu dulce calor de animal blanco.

Y en las noches de lluvia, cuando nada
me puede hacer feliz porque padezco,
me entregas tus dos manos como panes,
me acercas como un cántaro tu cuerpo
y me pones temblando en las mejillas
los almohadones vivos de tus pechos.

Jorge Debravo
Poemario: Milagro abierto

Foto:evatxu

Te tendiste de nuevo...

2009-05-20T21:26:00.000-07:00

Te tendiste de nuevo
en estas largas soledades mías
para sufrir por siempre
mi tristeza.

Ya no puedes fugarte
de estos muros,
aunque te duelan todas mis caricias,
y te hiera la piel
un fuego muerto.

Foto de brynmeillion.

Soy como una ciudad cuando te amo

2009-05-19T19:22:00.000-07:00

Acuarela de mineke reinders.

Soy como una ciudad cuando te amo

Como a una ciudad me gimen niños.

Como a una ciudad me nacen cantos.

Como una ciudad engendro tumbas

y sueno amores en los campanarios.

Soy como una ciudad cuando te amo.

Yo no sabría decirte

2009-05-10T19:38:00.000-07:00

Yo no sabría decirte por qué amo
a todos los niños muertos,
a todos los ancianos
y a todos los enfermos.
Puede ser que mi alma sea tan blanda
que me la curve el viento.
Puede ser que yo escuche
la soledad de los que están muriendo.

Foto en TrekNature

Yo amo simplemente, hermana mía,
como si amar fue mi oficio eterno.

En este mismo instante yo te amo.
Amo tu voz, tu amor, tu pelo,
y sin embargo no sabría decirte
por qué llevo tu rostro
calado entre mis huesos...

Yo amo simplemente, hermana mía,
como si amar fuera mi oficio eterno.

Creación

2009-05-02T19:29:00.000-07:00

He aquí que el amor viene
hiriendo como el pico de un arado.
A su lado camino recto, puro,
como hombre recién resucitado.

Algo angélico brilla en mis pupilas
ahora que él y yo nos abrazamos
mientras dora el corazón del mundo
en el horno del viento del verano.

Y es que el amor llegó y mezclando carnes
me ha construido un dios de cuatro manos:
Mis manos y las de ella-la que me ama-:
Las manos de la amada y el amado

Poemario: Milagro abierto

Foto:davidferrol

Tu, la Tierra

2009-04-25T04:14:00.000-07:00

Tierra fresca y mojada,
tierra seca y ardiendo,
te he de llevar amada,
te he de llevar sufriendo.

Te he de llevar prendida
con mecates y abrazos
como un saco de vida
apretado en los brazos.

Y nunca he de dejarte
porque lloras o sudas,
porque sabes negarte
o porque te desnudas.

Iremos paso a paso,
te llevaré conmigo
colgada de mi brazo
como un dulce castigo.

Y aunque dudes o creas,
aunque sangres o rías,
irás entre poleas

junto a mis alegrías,
soñando que chispeas,
soñando que te enfrías...

Foto de Fortimbras.

BOLIVAR

2009-04-24T17:15:00.000-07:00

Piensan que el ataúd lo hizo acostarse,
pero él sigue de pie...

yo sigo sus pasos
cuando la rebeldía y la dignidad
hacen tartamudear los campanarios.

Alto, duro, de pie, Bolívar suda
y Bolívar respira en el trabajo.

¡Ah, cómo yo te amo, Patria mía,
América de sangre, cómo te amo!

Te amo así, de roble con el hueso
bolívar bajo el músculo del brazo,
con la mano bolívar escribiendo,
con el tacón bolívar caminando...

Alto, duro, de pie, Bolívar suda
y Bolívar madura en el trabajo.

Foto de Miguel Herrera.

Campanas

2009-04-22T18:59:00.000-07:00

La ciudad nos envuelve largamente,
como una noche dolorosa.

A nuestro lado ruedan los camiones
como brujas agónicas.

Una campaña se queja a lo lejos desesperadamente.

Algún campanero irascible le estará golpeando el corazón.

Caminemos.

Olvídate del mundo.

Piensa solamente en lo que llevas piel adentro
y sabrás qué dulce y qué sabroso es, de pronto, vivir.

Imagen de Steiner62 (An Animal & his Anima).

Nosotros los Hombres

2009-04-18T23:14:00.000-07:00

Vengo a buscarte, hermano, porque traigo el poema,
que es traer el mundo a las espaldas.
Soy como un perro que ruge a solas, ladra
a las fieras del odio y de la angustia,
echa a rodar la vida en mitad de la noche.

Traigo sueños, tristezas, alegrías, mansedumbres,
democracias quebradas como cántaros,
religiones mohosas hasta el alma,
rebeliones en germen echando lenguas de humo,
árboles que no tienen
suficientes resinas amorosas.

Estamos sin amor, hermano mío,
y esto es como estar ciegos en mitad de la tierra.

Traigo muertes para asustar a todos
los que juegan con muertes.
Vidas para alegrar a los mansos y tiernos,
esperanzas y uvas para los dolorosos.

Pero traigo ante todo
un deseo violento de abrazar,
atronador y grande
como tormenta oceánica.

Quiero hacer con los brazos
un solo brazo dulce
que rodee la tierra.

Yo deseo ante todo, que la vida sea nuestra
como el agua y el viento.
Que nadie tenga nunca más patria que el vecino.
Que nadie diga más la finca mía, el barco...
sino la finca nuestra, de Nosotros los Hombres.

La miel

2009-04-15T16:09:00.001-07:00

La miel es un líquido espeso.
Lo derramo en mis labios cuando estoy triste
y me vuelve alegre y me fortifica.
La miel debe haber sido la ambrosía de los dioses.

Tu voz es un poco de miel
cayendo en espirales desde el viento.

Te hablaré de la miel,
de las abejas,
de los secretos de la miel y las abejas.

Los campesinos van al bosque.
Rompen con sus hachas la madera viva
de los árboles
y desalojan el panal.
Se acercan las manos a la boca y se sonríen.
En esos momentos son
completamente felices.

Hay quienes hablan
de la miel de las palabras
y de la miel de los besos.
Pero ni las palabras ni los besos
se deslizan tan pegados a los labios
como esos hilos pesados de las mieles salvajes.

Los que hablan de los besos de la miel
no han probado la miel
o no han probado los besos.

Un panal es una cosa redonda,
Dura en apariencia como una piedra.
Sin embargo, al abrirlo, se siente uno como un dios campestre
y no le envidia a nadie
ni las tristezas ni las alegrías.

Dentro de los panales están las abejas.
Y las abejas fueron las despenseras de los dioses...

Foto:kiwisansan

Caminos

2009-04-13T18:43:00.000-07:00

Crucemos esta pena y no volvamos
la mirada atrás. Hay nubes blancas
allá sobre los cerros, y algo dulce
nos llama con su voz enamorada.

Con las manos espesas de ternura
cruzaremos las veredas y montañas
hasta llegar a un sitio donde todos
los besos echen alas
y se nos amontonen como frutos
maduros en el alma.

Podremos ver el sueño, ver la brisa,
y hasta vernos las almas….

Foto de: Miguel & Vicky

Elogio de la palabra

2009-04-13T18:08:00.000-07:00

Una palabra es como un grano de arena:
cosa pequeña, insignificante,
que sirve sin embargo para construir muros inmensos.

Muchas veces las palabras nos brotan desmayadas
y somos desgraciados.
Decimos cosas duras y mentimos.
Y eso es triste, como quedarse de repente sin palabras.

La palabra más dulce, sin embargo,
es la palabra de amor que se pronuncia en media sombra
con las manos enlazadas como zarcillos silvestres.

Y la palabra que ya no es palabra
porque se dice con los labios apretados por un beso.

Hay gentes que hablan
como si tuvieran en la garganta estíos y muchas cicatrices.

Les brota de la palabra
un olor a humo y a desgracia.
Generalmente mueren solos, como barcos sin ancla.

¡No hables tú nunca como ellos!
Sería triste saber que has olvidado tu alma en el armario
y haber perdido la llave
y no poder traértela.

La palabra es la semilla de Dios.

Foto: Hermi Orozco

Tendidos bajo el sueño

2009-04-12T19:38:00.000-07:00

Era grande la noche. Estábamos en ella
con todos los impulsos dispuestos para el beso.

Se quemó el filamento de la única estrella
y un cosquilleo eléctrico nos palpitó en los huesos.

La luna se estiraba como una gata en celo.

La tierra tomó un hondo tibior de carne abierta.

Docenas de emociones cayeron en tu pelo.

Nos hallamos, de pronto, con la alegría despierta.

Dios se encogió de un golpe y se escondió en tu traje.

El pájaro del miedo se nos fue del paisaje.

Olvidamos el alma y el pecado.

Todo nos dejó solos: la luna y el vestido.

La noche era profunda como un lecho mullido.

Imagen de David Maury aka Asteri Design.

Oídnos trabajar

2009-04-12T12:47:00.000-07:00

Oídnos trabajar.

Vamos a crear el mundo.

Con pasos y con ojos vamos a crear el mundo.

Con lo mejor de todas las edades
vamos a crear el mundo.

Asidos a esta nueva manera de mirar
vamos a crear el mundo

Con los huesos de todos nuestros padres
vamos a crear el mundo.

Ladrillo por ladrillo,
hombre por hombre
vamos a crear,
de nuevo,
el mundo.

Imagen de Memo Vasquez.

Patria

2009-04-11T05:05:00.000-07:00

Tengo a mi patria
siempre en la mano.

La miran mucho
mis ojos claros.

La besan mucho
mis labios mansos.

Quiero a mi patria
siempre en la mano.

Mansa y pequeña
como un garbanzo.

Sin rifles negros.
Sin sables blancos.

La quiero dulce
para los bajos.

La quiero tierna
para los altos.

La quiero buena
para los malos.

Por eso a veces
la llevo al campo,
le cuento historias
de niños sanos,
de ancianos dulces,
de lindos ranchos.

Le digo que hay
países anchos
donde no existen
dioses metálicos.

Donde no hay primos:
que sólo hermanos.

Imagen de: mngl

Fraternidad

2009-04-10T23:21:00.000-07:00

Cada uno de vosotros extiende sin saberlo
su mano,
y me siente el corazón.

Yo no podría vivir sin esas manos vagas, invisibles,
que arden tiernamente entre mis músculos
como si sanos, densos, vivos pueblos
me habitaran.

(Los hombres somos aguas que vagamos
de un ser a otro, hambrientos
de crecer y de crecer, de humedecernos
de un eterno estreno de otras manos.)

Cada día soy otro.
Algo menos yo mismo
y algo más ese hueso
que madura en el cuerpo del vecino.

Imagen de: Christine Lebrasseur

Desvestido

2009-04-10T21:19:00.000-07:00

La noche, deseosa, apenumbrada,
te quitó sin pensar las zapatillas...
y –por sentirse blanca y alumbrada-
desnudó blancamente tus rodillas.

Luego –por diversión, sin decir nada-
la noche se llevó tu blusa larga
y te arrancó la falda ensimismada
como una cosa tímida y amarga.

Después te colocaste travesura:
desnudaste tus pechos por ternura
y –hablando de un amor vago, inconexo-

Porque si y porque no, a medio reproche,
desnudaste también, entre la noche,
la noche pequeñita de tu sexo.

Imagen de: Kenro Izu

Recuéstate a mi brazo

2009-04-10T21:15:00.001-07:00

Recuéstate a mi brazo.
La sangre que por mis venas se desliza
posee, algunas veces, deliciosos secretos.
Afuera son las cinco de la tarde.
Pero en mi alma se han quedado inmóviles las horas.

Y no olvides
que he recogido todo el fuego de la tierra
para entibiar las casas que tú habites
y calentarte el alma en las noches de lluvia.

Ilustración: EgonSchiele

Responso rebelde

2009-04-10T21:05:00.000-07:00

Inevitablemente sigo el rastro
de tus pies moribundamente libres.

Inevitablemente te comparo
a los mejores dioses imposibles.

Inevitablemente también corro,
me abrazo a tus dos piernas como rifles,

Aplaudo tus angustias y tu muerte
y abrazo tu dolor de hermoso tigre.

Inevitablemente estoy amando
las heridas que zanjan tus narices.

Amando las dos muertes de tus manos,
la muerte de tu músculo irascible.

Inevitablemente te amo, hermano muerto.

Inevitablemente duro como un rifle.

Imagen de: azli jamil - traveler in India...

Torturado

2009-04-10T20:04:00.000-07:00

Sucede que en la noche, cuando sólo se oye,
áspero y asustado, el jadeo del mundo
y el golpe amargo y duro del corazón de Dios,
me sobresalta el grito de alguien que padece,
de alguno que parece morir estrangulado en medio de dos puertas,
o morir degollado escuchando la muerte
temporal de las olas a la orilla del mar.

Y sucede que entonces amanezco
dolidamente amargo
y ninguno comprende esa seca amargura sin motivo,
y me ven, extrañados, caminar como a saltos,
sin mirar las paredes, ni los charcos, ni el cielo.

Yo quisiera explicar que me hallo triste porque
alguno murió anoche de pie sobre la patria
o en nombre de la esposa perdida para siempre,
pero sería inútil porque yo no poseo
ningún manchón de sangre,
ni una fotografía que atestigüe que alguno
fue muerto de verdad a orillas de la sombra.

Y tengo que guardarme el cadáver adentro,
para mí sólo, adentro,
para sufrirlo, adentro,
como si mi alma fuera, en esta parte del mundo,
la única pariente del hombre asesinado.

Imagen: unNickrMe

Yo quiero estar desnudo

2009-04-10T12:19:00.001-07:00

Yo quiero estar desnudo, Dios, mi boca
se quiere desnudar como una loca,
quitarse la palabra que le has dado.

Mi corazón, mi vida, mi costado
se quieren desnudar también de todo.

Se quieren arrancar el viejo modo
de caminar por esta tierra triste;
ser como una mujer que se desviste
a pesar del calor, del miedo y todo

Me quiero desnudar, Señor, del miedo
de no saber por qué me duele el dedo
cuando pienso en la muerte sin motivo.

Yo quiero estar desnudo más que vivo,
desnudo de rencor, de piel, de frente,
tener un corazón desnudo y rudo.
Cuando la muerte venga de repente
hallarme más desnudo que el desnudo.

Imagen: Kenro Izu

Desconocido

2009-04-10T12:18:00.001-07:00

Hay quienes desconfían de ti, Desconocido

y te miran el alma con pupilas de piedra.

Hay quienes imaginan que no eres de su raza

sino de la del odio y la blasfemia.

Sólo los que te palpan con la hoja del amor

comprenden tu honradez sonámbula de bestia.

Sólo los que despiertan desde antes de nacer,

saben que entre tus ojos madura la inocencia.

Que te rompes al simple contacto del abrazo

a pesar de tus ropas extranjeras.

Fotos de: Sebastião Salgado

Prevalecer

2009-04-10T12:17:00.001-07:00

Cuando el cielo os absorba las entrañas

y quiera avergonzaros comparándose

con el cielo animal de la mirada,

volved los ojos hacia la infinitud

que lleváis escondida debajo de los párpados.

volved los ojos hacia los ojos mismos.

Con eso basta.

Y cuando el viento os quiera avergonzar

comparando sus manos infinitas

con vuestras dos sencillas, tiernas manos,

hundid las manos en el amor, echadlas

a madurar en pura sangre humana.

Echad las manos entre las manos mismas.

Con eso basta.

Cuando estemos de nuevo con nosotros

2009-04-10T12:16:00.001-07:00

Cuando estemos de nuevo con nosotros
contándonos los gestos,
cuando estemos hablando de las gentes
a quienes más queremos,
quédate, por favor, mirando el surco
que dejan tus dos ojos en mis huesos.

Y dame lo que puedas de tu alma,
lo que no necesites de tu afecto,
lo que logres sacar sin sacrificio
de tu casa de sueños.

Yo tomaré, de fiesta, lo que quieras,
aunque sea el milagrillo más pequeño.
no es que yo sea mendigo.
es que cualquier amor es amor bueno.

Imagen: Fortimbras.

Alianza

2009-04-10T12:14:00.000-07:00

Hospitalaria y dulce has de serme en la tierra,
casa de huéspedes tu corazón; agua para viajero
con sed tu mano blanca.

Olvidarás que tus labios pueden decir que no; los
coserás con hierro cuando quieran negarse a dar
casa de amor, cama de cielo.

En la entrada de tu alma escribirás: "Hay lecho,
vino y pan de balde para ti; no es necesario que
alargues la voz: basta con que te acerques a la puerta".

Me llevarás de noche a orillas de tu sueño y clamaremos
juntos por los que no hayan ido.

Abriremos las arcas de la codicia, juntos; repartiremos lo
hallado en parcelas iguales.

Saldremos a predicar alianzas como la nuestra;
llevaremos el grito a flor de piel, listo para cualquier
emergencia; la protesta en la mano, como una navaja.

Recorremos puertas con las manos unidas. Abriremos la noche con espada de fuego.

Entraremos secretos en las calles cerradas.

Si el solitario llega que se haga dulce. Le pondremos
entonces las manos en el rostro y lavaremos su cara con agua de esperanza.

(He hospedado culebras en mi alma. Pero ninguna se ha atrevido a beber mi sangre:
debajo de mi mansedumbre se han curvado como manos dispuestas para el rezo.

En medio de la noche encenderé fogatas para que tú me
veas cuando me encuentre solo. Para que
nunca ignores dónde está mi alma y cómo giran
los goznes de sus puertas).

Juntos predicaremos alianzas como la nuestra.

Hospedaremos fieras y culebras. Les abriremos
almas, ternuras y corazones. Posible es convertirlas en animales domésticos.

Posible que sean ángeles disfrazados o tiernos corazones con apariencia de piedras.

Imagen: (ku)nihito

Alegría

2009-04-10T12:13:00.000-07:00

En la sombra son las ocho de la noche.

El aire nos muerde los dedos
con una dulzura
de madre besando.

La luna se hace grande
como una taza de leche
en manos de niños con hambre.

Ahora, francamente, no se puede sufrir.

Biografía

2009-04-10T11:22:00.000-07:00

Fue un poeta muy personal que se identificó con las angustias, las esperanzas, los sueños de nuestro pueblo y sobre todo con el hombre común y corriente, que a diario encontramos en el mercado, en el autobus, en las esquinas.

Su poesía es cristalina y diáfana porque no necesitó de palabras rebuscadas para crear belleza y transmitir su mensaje de solidaridad y amor entre los hombres. Igual le cantó al obrero, al campesino, a la mujer amada, clamando siempre por la mayor justicia social; llamando a todos los hombres para que depongamos egoísmos personales y pensemos en el que menos tiene, en el desposeído, en el humillado...su poesía huele a tierra y a barro de los caminos de nuestra patria.

No es poesía para salones olorosos a whisky y a caviar.

Son palabras para ser gritadas"en mitad de la noche", en cualquier plaza donde masacren la libertad,donde exista una mujer violada por las armas, un niño acribilladopor el hambre.

Algunos datos sobre su vida:

"La poesía es un arma. Yo estoy dispuesto a usarla en la lucha por la justicia, la fraternidad y el amor"

Jorge Debravo nació el 31 de enero de 1938 en Guayabo de Turrialba, Cartago. Sus padres, Joaquín Bravo y Cristina Brenes se dedicaban a la agricultura. Fue el mayor y tuvo cuatro hermanas. Se dice que su madre le enseñó a escribir las letras y su nombre en hojas de plátano, utilizando para ello un palito.

Después de las 2 de la tarde, luego de ayudar a su padre, atendía una pequeña milpa. Con parte del dinero que obtuvo de ésta compró su primer libro: un diccionario.

A los 14 años, gracias a una beca, Jorge viaja a Turrialba para terminar la primaria. Es en este lugar donde comienza a darse a conocer mediante la publicación de sus poemas en "El Turrialbeño". Una vez que termina el tercer año comienza a trabajar como empleado en el Seguro Social. Termina el bachillerato en el colegio nocturno de Naranjo, en 1965.

A los veintiún años conoce a Margarita Salazar. Contrae matrimonio a la semana siguiente. De este matrimonio nace Lucrecia (1960) y Raimundo (1961). Fue precisamente a los veintiún años cuando organiza, junto a Laureano Albán, Marcos Aguilar y otros, el Círculo de Poetas Turrialbeños.

A partir de 1961, gracias a su buen trato con los trabajadores, es ascendido de puesto y comienza a trabajar como inspector de la Caja del Seguro. Este nuevo cargo lo pone en contacto con la miseria de muchas familias costarricenses. Es probable que esta experiencia haya reafirmado la orientación de denuncia y crítica social característica de su obra.

Como la mayor parte del tiempo era visto leyendo, las personas comenzaron a llamarlo "el loco". Dentro de sus autores predilectos se encontraban Whitman, Neruda, Vallejo, Darío, Bécquer.

También acostumbraba leer regularmente la Biblia. La lectura y composición constante bajo la luz de las candelas o escondido en el campo perjudicaron notoriamente la agudeza de su vista.

El martes 18 de julio del año 2000 Debravo fue declarado Benemérito de las Letras Patrias por la Comisión de Honores de la Asamblea Legislativa de Costa Rica. "Su obra tiene gran significado y hoy en día su poesía tiene gran difusión en otros países, pues la temática que desarrolló, profundizó y plasmó en sus versos es de carácter universal y tendrá siempre vigencia, pues el hombre, el amor, el dolor y la solidaridad humana son la esencia y centro vital de su producción literaria", afirmó dicha comisión.

La noche del 4 de agosto de 1967, a los 29 años cumplidos, mientras conducía su motocicleta, Jorge Debravo murió al ser atropellado por un conductor en estado de ebriedad.

Fuente http://es.geocities.com/poetasporlapaz/dbra/biografia.txt